Imagens Que Contam Histórias 6

O sangue manchava o tapete de vermelho escarlate. Confundia-se com os cabelos cor de fogo dela. As marcas dos cortes feitos nos braços já não mais ardiam, mas eram como uma tatuagem, mais uma marca eterna no seu corpo, misturando-se, confundindo-se, e contando história. Já não tinha lágrimas pra chorar. Ela iria se levantar, mas precisava se recuperar primeiro. Fechou os olhos e deixou-se entorpecer pela doce dor, sua velha amiga. Após um tempo, não soube quanto, acordou, olhou ao redor e só via a cor rose do tapete. Não havia sangue, fora tudo da sua mente. Mas os cortes estavam lá, os velhos. Os novos, não tivera tempo de fazer. Percebeu a gilete em sua mão, e antes que pudesse cometer algo do qual se arrependeria, jogou a gilete longe. Já chegava de machucados. Olhou para as tatuagens em seu corpo, e lembrou-se do porquê de cada uma delas. Das histórias da sua vida. Sorriu. Aquilo era mais um obstáculo que ela conseguira transpor, apenas mais um degrau da vida que ela subia. E assim, continuaria em sua busca.